Amor, gêmeo da dor,

outra ferida.

Breve favor de mão recolhida.

À sua luz,

partir e findar,

ainda que perene

qualquer ordem sua.

No intuito de flor

se abre a perda do dia,

rasga a roupa

e requer desafio.

Mansa voz de agonia,

desaprender de contenda

a ensinar outra briga.

Fria e pálida sua pele.

Amor, seco os teus olhos.

Descontentar-se é viver-te,

sob seu galopar alucinante

atuo, falso ator de falso romance.

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